funil

dias ontem
onde a liberdade
nos fugia entre os dedos,
temerosa dos temporais.

nossas orações de outono,
agudas na voz do bronze,
cresciam como trigo
aos olhos dos operários retirantes.

e das espessas e densas
corredeiras,
alinham-se pelotões suicidas
e homens fartos de lutas desiguais.